Sim, a segurança,

A rede lá em baixo

A mostrar que é possível

Não cair.

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Não, mais perto do vazio

Seria impossível.

Cada um se senta onde calha

E a atenção varia.

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Sim, os pés ficaram molhados

Dentro dos sapatos

Porque a chuva se acumula

Nos buracos abertos

Pela nossa falta de vontade de crescer.

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Não, nada de esperança.

O destino está nos debates sobre a segurança social

Que permitem que nos preocupemos

E choremos por antecipação

A morte preparada para cada um.

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Sim, tinha os olhos grandes e fumava

Com a delicadeza própria de quem

Conhece os malefícios de o fazer.

Deixava-se olhar

Com o cigarro preso entre os dois dedos

E entre os dois lábios.

Olhava também

Para confirmar que nem tudo

Depende apenas do movimento.

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Não, nunca mais seremos

Vigilantes.

As nossas posses extinguem-se

No momento em que negamos

O que não nos queima.

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Sim, as vítimas da fome

E de calamidades vistosas,

Os quase mil ou quase vinte mil

Ou outro quase número

De famélicos ou desalojados,

Contabilizados pelo repórter no local,

Em directo,

Prontos a marchar sobre a consciência,

Sensibilizada,

Até ao próximo bloco de anúncios.

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Não, nada disso,

Outra coisa para lá do óbvio

Que cada desilusão é.

Rui Almeida

non nova sed nove, abril 2011