non nova sed nove

2011-09-07T08:59:00.000+01:00

Steve Remigio Delgado
non nova sed nove, abril 2011

2011-09-03T09:10:00.000+01:00

WHITE NIGHT (TEL AVIV)

Para o John O`Toole

A céu aberto, ceiam.
Celebram pactos e assinalam lutos
com cal negra. Inocentes,
Tão inocentes quanto o infinito.
Ainda que sentados, podemos
Adivinhar-lhes as asas. Assim
Como medir-lhes o grau de pureza
Nas canecas de azeite etílico.
Eis os anjos de Tel Aviv,
Envoltos nas trevas transparentes da cidade.

Vitor Vicente
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-31T09:59:00.000+01:00

A PINT OF PAIN

Para o m. parissy

Amarga como chocolate noir,
imprópria para descardíacos
e para aqueles que descrêem
na redenção da realidade
através de uma dose de romantismo.
Servem-na com uma espécie de tapete
que pode ser e não ser suporte,
para ver quem cai primeiro
aos pés da pain,
a pint ou o prisioneiro de si próprio?

Vitor Vicente
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-28T09:06:00.000+01:00

Alexandra Demenkova
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-27T09:48:00.000+01:00

Que sonhem...

Ah, os revolucionários...

Belos sonhos de aliviar os sofrimentos

das classes exploradas...

Que sonhem a liberdade,

que nos libertem dessa vida aborrecida...

Deixemos que sonhem

e que façam da lágrima o sorriso,

que tragam de volta a graça de Ser...

Que trabalhem humanisticamente

Que façam a (verdadeira) política cidadã.

Wellitania Oliveira

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-26T10:03:00.000+01:00

Jazido do poder

Aves de rapina,

saqueadores de sonhos,

forasteiros de nenhum lugar...

Fantasmas vivos na noite,

na trama dos golpes, das injustiças...

Indiferentes aos sonhos dos pequeninos

do jovem, do adulto e do idoso...

Roubam a consciência dos homens

a beleza das rosas que desabrocham

o brilho do sol, se é dia

o brilho da lua, se é noite

e voam mais alto... mais alto...

e do alto cospem o veneno da morte

e descem a sepultura como seres bestiais.

E transformam-se em fantasmas

perdidos nas sombras da noite.

Assim jaz, o poder que subordina toda gente!

Wellitania Oliveira

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-24T10:08:00.001+01:00

Skiá

Narciso, saber-me Eco.

Compaixão: sentido reflexo,

narcótico e curvilígneo,

abismo, chão, sozinho.

Beber dos olhos

a água cristalina...

Turvar das águas

minhas mãos-rotina...

Nascer das águas,

eu sempre nasci.

Morrer de águas,

eu sempre morri.

O olhar, nem fundo nem raso,

no rosto que tem prazo.

Dotar de asas um anjo,

deitar trincado um boneco.

Buscar toda vida Narciso,

sobrar toda lida Eco.

José Carlos Freitas

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-22T12:37:00.000+01:00

Senha

Chove... as músicas, no rádio, bregas...

choro fácil de matutina ordenha.

Choro o que é para ser dançado,

destino de esquecida senha.

Examino as minhas paredes,

nem é solidão o que me deplora.

Teço fomes de minhas sedes

e o que me dança sempre chora...

José Carlos Freitas

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-19T22:32:00.003+01:00

Passeio

Uma casa verde ladeada doutra vermelha.

Uma outra azul, mais outra amarela.

A rua sobe, torneia.

Nos jardins, rosas são cor-de-rosa

e violetas são violetas.

A vida é colorida; meus olhos, não.

Pessoas caminham; algumas delas, felizes.

Perseguem projetos futuros; eu, cicatrizes

que repasso de olhos no chão.

Num simples muro de um baldio terreno

folhas e flores, várias matizes.

O jambeiro tem aos pés tapete lilás.

E as pernas insistem tocar adiante

quem busca cicatrizes

em cicatrizes que ficaram atrás.

José Carlos Freitas

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-17T08:32:00.001+01:00

Frankfurtiana

Primeiro, benjamin!

Benjamin mucho, benjamin mucho más.

Depois, horkheimer...

alkzeimer... alkzeimer,

marque e use, marcuse, marcuse...

E então Ernst: bloch... bloch... bloch...

bloch... bloch... bloch... bloch... bloch...

Teorias, estéticas...

análise do discurso de teu corpo,

semiótica de tua pele...

Buceta cubista,

pinto surreal:

ambos expressionistas.

No fim: te adorno,

Theo, dor.

José Carlos Freitas

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-16T08:45:00.002+01:00

PEQUENAS SETAS QUE AFASTAM OS OLHOS

A manhã começa com o vento varrendo o pó da rua

e na varanda arrastam-se cadeiras algumas vozes determinam

as horas ou mesmo até a temperatura -- o dia vai ser tórrido

fragilizando mesmo o que resta ainda da nobreza dos cactos.

Revejo o mapa e tento localizar entre os rios e os longos carris

dos comboios o lugar. Entretanto outras vozes

adivinham não só o presente mas ainda o que o futuro será

se as marés derrubarem a escarpa frágil

e bela como um castelo rendilhado -- gosto da sua côr

adoçando o sol sobre o azul do mar -- na curva distante

entre rudes sombras as folhas agitam o caminham íngreme

é uma aragem brusca que faz rodopiar os cabelos e abrandar os passos.

Nesse lugar nada muda nem o tempo

e na realidade o que se observa é um inventário

de espantosas mudanças subtis. O que atrai o meu olhar

como um feixe de luz ou lâmina mistura territórios íntimos com paisagem

e mistério. A botânica é uma ciência de lucidez que conduz o tempo

e o conhecimento um vínculo de aparências e eu

recordo apenas com nitidez o nome

dela na camisa transparente.

O mar ali ao longe desenha o que observo

aqui sentado uma imensidão insondável

e uma perda que os meus olhos

contemplam -- o mundo fica desfocado

e cresce impossível na duração do tempo

enquanto os barcos rumam na distância

exacta da minha miopia numa forma

insistente que atravessa os séculos

e nomeámos para chegar adivinhando

o que o desejo sulca e mistura

na boca como um rasgão -- as cores minuciosas

do lençol feroz das águas.

As gaivotas adejam o branco alvo das suas asas na cal branca da casa.

As andorinhas abandonaram os ninhos insuspeitos. As árvores são tristes

no seu interminável esquecimento. Os muros queimam as sombras

vagarosamente. As flores silenciosas na sua plenitude absoluta

invadem o meu olhar. É frágil a turvação melancólica do céu.

Pequenos detalhes frívolos ameaçam este lugar moribundo.

Uma navalha infatigável rasga-me a memória e os dentes.

O estertor de um rio estilhaça a agonia do verão. Uma labareda

resiste nos meus dedos medindo o destino. Ou a tenaz vontade

de enganar a paisagem.

Jorge Velhote

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-15T08:56:00.001+01:00

Plenitude

Feito chuva de primeira vez,
Meu coração será regato claro,
No nício das águas.

Só terei perfume de jasmins,
Asas de borboletas amarelas,
Vôos de colibris
E teus olhos, mel de jatis,
Que buscassem no favo de minha boca
A ardente pétala sonífera
Com que tombassem, tontos de orgasmo.

Fabiano Donato Leite
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-13T09:46:00.001+01:00

Lâmina afiada

Teus medos,
Fantasmas mendigos
Rondando a porta,
Fazendo-te de pão.

O ontem,
A aventura desregrada,
A peregrina saga
Em busca da luz.

O agora,
Risível pantomima,
Partidas asas
Num ninho de torpor.

E ainda,
As sombras em ronda
Até que te açoite
A realidade da noite...

....................................

E sua fatídica verdade.

Fabiano Donato Leite
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-12T09:16:00.001+01:00

De mãos Sujas

Permaneço
No banquete dos anjos,
De mãos sujas...

Mas quem poderá dizer
Se as sujei de vícios
Ou de servidão...?

Permaneço
Emudecido na sarjeta
Com anjos sujos

E quando breve
Muito, muito breve
Verei a ressurreição...

Que a luz do banquete
É toda minha.
Tomaram-na de empréstimo.

Aqui, comigo o coração se aquieta,
Enquanto tua alma,
Afinal se desespera!

Fabiano Donato Leite
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-11T08:22:00.000+01:00

POEMA

Ao fundo, as nuvens chocam com as

casas. Os pássaros gritam e há homens

que se atiram das varandas como se

fossem vasos empurrados pelo vento.

Os carros esmagam os bichos que correm

pelo alcatrão. É quase Primavera, o frio

anuncia uma culpa antiga, a solidão

dos guerreiros. E há um outro homem

que diz: gosto das árvores, do seu tronco

e das raízes que rasgam as calçadas. Esse

homem decidira viver porque pertencia

à humidade das paredes, aos telhados de

barro, às bétulas. Era dali que lhe vinha

a força dos braços, a claridade que se lhe

prendera à pele. Era esta a sua confissão.

Mas, após ter dito aquelas palavras lançou-se

para o espaço, seguindo a trajectória da chuva.

Jaime Rocha

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-10T13:39:00.000+01:00

Alexandra Demenkova
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-09T11:02:00.000+01:00

Sim, a segurança,

A rede lá em baixo

A mostrar que é possível

Não cair.

Não, mais perto do vazio

Seria impossível.

Cada um se senta onde calha

E a atenção varia.

Sim, os pés ficaram molhados

Dentro dos sapatos

Porque a chuva se acumula

Nos buracos abertos

Pela nossa falta de vontade de crescer.

Não, nada de esperança.

O destino está nos debates sobre a segurança social

Que permitem que nos preocupemos

E choremos por antecipação

A morte preparada para cada um.

Sim, tinha os olhos grandes e fumava

Com a delicadeza própria de quem

Conhece os malefícios de o fazer.

Deixava-se olhar

Com o cigarro preso entre os dois dedos

E entre os dois lábios.

Olhava também

Para confirmar que nem tudo

Depende apenas do movimento.

Não, nunca mais seremos

Vigilantes.

As nossas posses extinguem-se

No momento em que negamos

O que não nos queima.

Sim, as vítimas da fome

E de calamidades vistosas,

Os quase mil ou quase vinte mil

Ou outro quase número

De famélicos ou desalojados,

Contabilizados pelo repórter no local,

Em directo,

Prontos a marchar sobre a consciência,

Sensibilizada,

Até ao próximo bloco de anúncios.

Não, nada disso,

Outra coisa para lá do óbvio

Que cada desilusão é.

Rui Almeida

non nova sed nove, abril 2011

2011-08-08T08:50:00.000+01:00

PROCESSO ELEITORAL: O DISCURSO DO VENCEDOR

«falo para todos os portugueses, aqueles
que têm as televisões ligadas neste canal,
aqueles que são audiência de outros
canais e aqueles portugueses que têm
a televisão desligada – por desleixo ou
ignorância. foi um caminho
difícil. tentei estar perto da vossa
alma, mesmo sabendo que as séries,
os reclames a refrigerantes
a roupa ou a electrodomésticos
capturaram o pouco de atenção
de que ainda são capazes. lutei
contra o botão off dos vossos
telecomandos. sei que posso
imediatamente desaparecer das vossas
casas se desligarem os ecrãs, como
alguns de vós ainda insistem em fazer.
os dois votos que obtive foram muito
importantes. agradeço publicamente
a essa pessoa, à sua atitude cívica,
ao seu sentido de responsabilidade,
ao modo como me lava e passa
a roupa sem queixume. especialmente
para ela envio o meu obrigado.
prometo agora reflectir,
desaparecer durante quatro anos,
fazer riscar a palavra mudança
de todos os dicionários».

Rui Tinoco
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-07T08:49:00.000+01:00

O PROCESSO ELEITORAL: O DISCURSO DO VENCIDO

«do universo de pessoas que votaram
em mim, obtive uma cobertura
de cem por cento», defende o Vencido,
«eis um facto incontornável que todos
os meus adversários pretenderam minimizar.
olho-vos nos olhos: estou certo
que a dinâmica gerada pela campanha,
pelas pessoas que fui encontrando
na rua, pelas opiniões que fui ouvindo
vai ser imparável, é já imparável.
dou desde já os meus parabéns ao
Vencedor: ele soube como nenhum
outro ludibriar as audiências,
parecer na televisão tudo aquilo
que não é. é necessário por isso conceder-lhe
valor e é por esse motivo
que lhe tiro o chapéu, apesar
de tal gesto tornar menos atractiva
a minha imagem. pelo menos
foi nesse sentido que me advertiu
o responsável de campanha.
falo-vos de coração aberto
e lembrem-se: cem por cento
dos que votaram em mim
concordam com as minhas ideias.
cem por cento dos que votaram em
mim fizeram uma cruz a seguir
ao meu nome. cem por cento
dos que votaram em mim votaram
em mim. lembrem-se: cem
por cento». convém ainda observar,
acrescenta o Locutor, sim esse mesmo,
que o candidato obteve um voto
no escrutínio que termina justamente
neste momento.

Rui Tinoco
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-02T08:56:00.000+01:00

Alexandra Demenkova
non nova sed nove, abril 2011

2011-08-01T09:01:00.000+01:00

I. Doxia

«Se há absurdo, é no universo do homem»
Albert Camus

Gera-me em conteúdo,
ilógico e não tóxico,
qual Sísifo 3.0,
e absurda-me!

II. Orto(doxia)

«Corremos o mundo fantasmagoricamente a deixar nele pegadas sonâmbulas»
Miguel Torga

Nos antípodas megalíticos, Querido Líder desperta de novo do marasmo fecundante para a trilogia anal/oral/eructal!

III. Hetero(doxia)

A Outra esvai-se nas epígrafes dos arautos,
aprisionada no inferno das impressões
op. cit. da alteridade!

Sílvia C. Silva
non nova sed nove, abril 2011

2011-07-31T09:01:00.000+01:00

O TEMPO QUE FALTA

Acordar pesado sob as manhãs de nevoeiro:
podia ser uma manhã como outra qualquer,
a sair de casa sem tomar pequeno-almoço,
o corpo ensaboado com desconfiança
porque na manhã anterior faltou-me o gás,
fiquei murcho debaixo de uma água tão fria
que o único grau que pairava no ar
aqueceu-me as notas de crédito e de débito,
recolhas, devoluções, facturas, consignações
e mais uma hora a passar sem parafusos na alegria.

Sujeito-me aos estragos, «caminho pela humidade
luminosa», só, sem vislumbre de sentido
para esta vida roubada, os dias a crescerem
ao nosso lado, a crescerem tão alto que
nos sentimos formigas olhando para os ombros
dos dias, são gigantescos e pisam-nos
e nós deixamos porque nos foi inculcada
a música das crostas que estalam,
estamos transformados em baratas
e dessa transformação fazemos assumida identidade.

Chega o almoço aos bolsos vazios,
aqueles que circulam pela arena do vício
desenganam a ignorância com os olhos distraídos
nos monitores, e nós sentimos mais uma vez
o vazio de que nos enchemos, escavamos argumentos
no peito para que nele brotem sentidos,
mas já nada no deserto, apenas nuvens de pó
e uma porta a bater, livros enterrados na humidade,
músicas adormecidas, o tempo que falta faz-nos falta.

Henrique Manuel Bento Fialho
non nova sed nove, abril 2011

2011-07-30T10:09:00.000+01:00

SEDE

Às vezes penso que a vida
nasceu-me ao contrário.
Consulto o ortopedista
e fico a saber que sofro do coração,
depois vou ao cardiologista
e diagnosticam-me pés chatos,
coxeio até ao dentista
e arrancam-me a língua.

Quem não me saiba
julgar-me-á emudecido,
mas a verdade é que fui violentamente
tratado pelo dentista.

É com os dentes que ferramos a língua,
mordemos os lábios,
roemos as unhas.
É com os dentes que redemoinhamos
a desesperança, o medo,
a tentação, a agonia.

Estou calado porque me levaram a língua,
mas tenho dentes que tremem
do horror calado
com que pauto os dias.

Espero chegar a velho sem dentes,
nem dentadura,
toda a minha boca só gengivas.
Ninguém precisa de dentes para matar a sede.

Henrique Manuel Bento Fialho
non nova sed nove, abril 2011

2011-07-28T11:34:00.000+01:00

INVERNO

A que horas começa o Inverno?
Tenho que me precaver atempadamente,
os meteorologistas avisam
que será um Inverno rigoroso.

A que horas começará?
Tenho que arranjar um agasalho,
abastecer-me de provisões,
pegar num machado, partir lenha.

Mas antes, preciso de algo mais:
um calendário, um relógio que me informe
a que horas começa o Inverno.

Henrique Manuel Bento Fialho
non nova sed nove, abril 2011

2011-07-27T20:26:00.000+01:00

Estilo

Analépse?
Paralipse?:
Muito pouco,
ou nada.

***

Contrato

Ler antes de assassinar.

***

Dizem que a vida me foi dada à borla.
Só eu sei quanto isso me custa.

Dizem que não penso nos outros.
Deus sabe o tempo que gasto a pensar nisso.

Dizem que tenho um ego agigantado.
É a única coisa que tenho.

Dizem que vou acabar sozinho.
Têm razão.

***

uma aldeia sempre verão
uma aldeia biblioteca
uma aldeia parque de merendas
uma aldeia orgia

uma catedral sincera

***

Venham,
vamos pintar os dentes e azedar o bucho.
Não é nada de mais, eu sei.
É, até, sempre o mesmo.
Mas é o que se arranja a esta hora.
Foi sempre o que se arranjou,
a qualquer hora,
desde que nos lançámos às urtigas
e entardecemos o esqueleto à prudência.
Os cigarros são curtos, o bagaço
ardente. E o que adiam chega,
impreciso e brutal.
Mas nem por isso iremos plantar cactos
ou zurzir o veludo aos caçadores.
Sobretudo, a esta hora:
seria ridículo, e a presunção
ficou pelo caminho. Recordam-se?
Era Junho. E, certo dia,
não amanheceu nunca mais.

***

Não o meu - o nosso suicídio,
vespertino, sem anjos nem demónios,
suspensão desta conversa ao contrário das árvores,
arnela purulando uma vaca moribunda.
Não o nosso - o vosso suicídio,
enquanto a tarde me rasga dos bolsos aos cabelos
aos pequenos papéis em que não digo nada
do que então (já) não fui e não serei.
Evitemos, sobretudo, o despropósito -
o medo, a indecência, a côr esbatida
com que enganamos o nosso nascimento -
não faria sentido e ainda é cedo
para convocar Quem nunca nos fez falta.
Morramos com os olhos no futuro,
estúpidos como sempre, consignados
aos grandes desafios da engenharia.
Não o meu suicídio - não, não só.

Miguel Martins
non nova sed nove, abril 2011

2011-07-25T21:20:00.002+01:00

Com o tempo, os orgãos vieram
todos dar à superfície. Entretanto,
aprendera a ver o real, aplicando
-lhe o dispositivo de revelação
em que, sob cortinas,
se convertera a pintura.
Se no que apercebia faltava
uma dimensão, na tela
tudo se recompunha
graças à técnica de arrumar
os fundos de onde ela surgia
a dar o nó a palavras que,
de outro modo, se perderiam
no fundo líquido do discurso.
Para onde quer que olhasse
ela estava lá, a ocupar o lugar
por onde o mundo desaparecera
para noutro ponto se reagrupar
com uma espessura onde
o que sentíamos se reflectia,
sob outros traços, numa
visão pura e distorcida.
Assim, onde quer que nos
encontremos, ela já está lá
ou entra com os instrumentos
de que se serve para amputar
o real das impurezas que
até ali o tinham obscurecido.
Outras vezes, junto ao aparador,
o sangue pinga dos dedos,
alterando as cores de que
o pintor se serve para dar
vida à pele fina dos frutos.
Limitar-se-á a nivelar
as protuberâncias do real
ou, abrindo passagens,
liberta os espíritos de corpos
que a memória faz revolver
na paz lúgubre do sepúlcro?

Fernando Guerreiro
non nova sed nove, abril 2011

2011-07-10T09:44:00.001+01:00

eis-nos perante a questão maior: chegámos ao fim? a non nova sed nove chegou em definitivo à maioridade, mas será que chega? o que é que deixámos por fazer?

2011-06-29T13:48:00.000+01:00

já estão disponíveis mais exemplares da
non nova sed nove * abril 2011
...é só pedir por email

2011-06-07T09:34:00.000+01:00

com tantos pedidos da non nova sed nove * abril 2011
vamos ter que fazer nova tiragem....em breve !

2011-06-01T13:04:00.002+01:00

acabámos de saber:

non nova sed nove, abril 2011 esgota na universidade de gurupi, estado de tocatins, no brasil

2011-05-24T09:13:00.000+01:00

boa parte das edições non nova sed nove foram discutidas no pátio
do museu da nazaré, antiga casa de amadeu gaudêncio, casa de infância
de rui veloso, futuro museu desenhado e concebido por siza vieira...esperamos

2011-05-21T23:49:00.000+01:00

e no farol da nazaré largámos um barril com tudo lá dentro
poemas, canetas, cigarros, flores, livros, areia da praia de norte
...ainda hoje deve andar à tona de água num oceano qualquer

2011-05-20T09:37:00.000+01:00

os poemas publicados pela non nova sed nove
andaram pela praia do norte, falca, légua, vale furado...

2011-05-18T09:11:00.000+01:00

novidades non nova sed nove em breve

2011-05-15T11:26:00.000+01:00

a festa dos 20 anos
terminou do modo que a fotografia ilustra.

gostamos de celebrar à mesa
com os amigos e autores da
non nova sed nove

as notas finais deram um
muito bom
à massa de sargo
e um excelente
ao bacalhau especial da Violeta !

claro que o jantar foi regado
por novo discurso de
José Henrique Delgado.

e vinho da casa.

2011-05-09T15:45:00.013+01:00

o que se disse na festa dos 20 anos

2011-05-06T13:41:00.000+01:00

e são encontros destes
que dão origem a estórias destas

2011-05-05T09:02:00.000+01:00

leituras na festa dos 20 anos
por jaime rocha
enquanto manuel carvolha mata a sede
e josé soares ouve atento

2011-05-04T09:07:00.000+01:00

nos 20 anos da non nova sed nove
henrique manuel bento fialho
lê um dos poemas que escreveu para a revista comemorativa dos 20 anos

2011-05-03T09:12:00.000+01:00

a festa dos 20 anos
não se faria sem o orador e historiador nato, coleccionador das publicações non nova sed nove e anfitrião de quem chega à nazaré, impulsionador de actividades culturais e prazeres vários: José Henrique Delgado.
ei-lo no tradicional discurso em que as folhas escritas servem apenas de leitura nos intervalos dos sucessivos preâmbulos e nunca param de ser folheadas. o discurso dos 20 anos da non nova sed nove começou com D. Afonso Henriques e acabou numa interminável lista de ladrões, falsificadores e outros burlões que a terra lusa teve até hoje. momentos inquestionavelmente marcados pela interactividade com os presentes. aliás, um discurso de Delgado nunca será um discurso finito. acrescenta-se sempre alguma coisa no decorrer da leitura improvisada, mas hélla! nunca se perdendo qualquer sentido apolítico, crítico, surrealista e de uma seriedade absolutamente aterradora e crua. basta olhar para a cara de Rui Almeida sentado à esquerda do orador.

2011-05-02T08:58:00.000+01:00

na festa dos 20 anos
o poeta josé soares
o poeta e artista plástico manuel carvolha
e
o poeta e dramaturgo jaime rocha

2011-05-01T02:05:00.000+01:00

a festa dos 20 anos da non nova sed nove
no sítio da nazaré
luís paulo meireles discursa
henrique manuel bento fialho fuma
rui almeida ouve
chapa dorme
mário galego ri

estava aberta a sessão...

2011-04-28T16:33:00.000+01:00

vamos comemorar vinte anos. tivemos um projecto, nascemos e muitos nos acompanharam nesta viagem. muitos destes projectos acabam e avançam noutro sentido. fomos evoluindo, continuamos a ler e a editar, a nnsn ainda está viva, criativa e até saudável. foi uma descoberta, uma aventura, ainda andamos por cá, ainda temos fascínio por estas coisas. a prova está aí. ficam memórias, testemunhos, poemas, desenhos, gestos de gente de gostos diversos. demos e provámos como se fosse vinho...viva a nnsn, viva...vamos continuar e até lá tchim tchim...apareçam contamos com os amigos.

30 abril 2011

18 horas

café Porto Bello

largo nª sª nazaré

Sítio da Nazaré

2011-04-27T16:31:00.000+01:00

la estaremos com fe i pianso
se nao morrer ninguem
nao ha falhanso
assim diz Manuel Carvolha sobre o dia 30 de Abril, dia em que celebramos 20 anos de delírios

2011-04-22T19:21:00.000+01:00

20 anos
dentro desta porta bebia-se vinho. e comiam-se umas sardinhas assadas com batatas cozidas. e lançaram-se livros da non nova sed nove. e celebravamos com amigos e autores o caminho que trilhávamos. a taberna do má-ladrão, chamava-se assim pela alcunha do proprietário, era local de romaria e pousio. hoje já não serve nada a ninguém.

2011-04-19T16:45:00.000+01:00

20 anos

estamos prontos para celebrar vinte anos de delírio. pequenos delírios.
sábado 30 de abril lá para o final da tarde no café porto bello, no sítio da nazaré.
14 autores que nunca antes haviam navegado nesta viagem: Fabiano Donato Leite (Brasil), Fernando Guerreiro, Henrique Manuel Bento Fialho, Jaime Rocha, Jorge Velhote, José Carlos Freitas (Brasil), Miguel Martins, Rui Almeida, Rui Tinoco, Sílvia C. Silva, Vitor Vicente e Wellitania Oliveira (Brasil)
e ainda
Alexandra Demenkova (Rússia) e Steve Remígio Delgado.
não é certo que se ouçam poemas. mas talvez se beba um copo !
os leitores estão convidados. mas atenção que os exemplares não serão muitos.
até lá !

2011-04-17T11:56:00.000+01:00

20 anos
numa das janelas das esquinas da praia há retratos. nesta está Mário Botas. ele ainda hoje está no meio de nós. guardador da areia. anjo em alvoroço no mar. qual licorne numa nuvem de espelhos. ainda hoje por aqui anda...

2011-04-16T12:47:00.000+01:00

20 anos
foi por estas esquinas da praia que andámos. do china para o tavares, da biblioteca para a taberna do zé serra, enfim...nas esquinas discutíamos, nas esquinas nos perdíamos. levávamos poemas, rascunhos, desenhos, ideias. nada mais que pequenos delírios.

2011-04-14T14:41:00.018+01:00

20 anos
a motivação centrava -se nos fanzines, na literatura marginal, na poesia, no desenho. ainda hoje não há muitos fanzines como o nosso, a nnsn pode ser pré-histórica mas é conhecida no meio e isso é o mais importante. abrimos portas e janelas. não nos amedrontamos por não ter respostas. alguém gostou. disseram coisas, elogiaram e criticaram, demos de beber, temos segredos, valores, sentimentos. nada foi gratuito. escrevemos sem mentiras, tentámos ir ao limite, gritámos e ouviram a nossa voz. vieram poemas e desenhos e tudo o mais. subimos degraus numa escadaria alegre, colhemos frutos, foi um projecto bonito e singular. só nos comprometemos com as palavras, tivemos eco e por algum tempo fomos editores (de certo modo ainda hoje o somos). hoje voltamos

ao lugar de onde partimos, fomos aceites e até reconhecidos, fizemos trabalho colectivo. o efeito disto tudo pouco importa hoje, o prazer foi nosso e não ficamos parados. tivemos outra aventuras por artes várias e numa tarde de verão lançámos os poemas ao mar dentro de um barril, num ritual de despedida. ainda hoje não sabemos onde foi parar. agora, passados vinte anos, acreditamos que as flores não murcham, reciclam-se...continuamos a ser e a gostar da literatura marginal.

2011-04-12T23:42:00.000+01:00

20 anos
foi neste bar da Nazaré que em 1991 nos sentámos para beber um copo e partilhar, com quem lá estava, o número zero da revistazine non nova sed nove. poemas, desenhos, copos. uma triologia que preferiamos a todas as outras. certamente que a viagem começou aqui mas não terá acabado assim tão rápido. o que se passou depois, ao longo de anos, havemos de contar...

2011-04-11T23:05:00.000+01:00

20 anos
faz hoje vinte anos que por esta porta saíram os primeiros exemplares da revistazine non nova sed nove. faz hoje, 11 de abril de 2011, vinte anos. cumprimos: fizemos, pelo menos, um exemplar para cada um de nós.
foi na Biblioteca da Nazaré que reproduzimos o número zero. aliás, muito do nosso trabalho foi feito nesta colectividade (que nada tem que ver com a Biblioteca Municipal da Nazaré), impressão, encontros, desafios, debates, escolhas de poemas e cor de papel, desenhos,...ainda hoje é fiel depositária de todos os volumes que editámos.
e neste dia, há vinte anos, encontrámos o pintor Espalha que nos disse que a revista mais parecia um folheto de centro de saúde com recomendações higiénico-sanitárias. Espalha estava sentado no bar em frente da Biblioteca da Nazaré, o Tabares, que é do Tavares, e aí começou a distribuição da non nova sed nove. mas fomos também ao Lagar, do Valado dos Frades, entregar um ao Jorge Ribeiro - outro fiel depositário da editora - e devemos ter acabado a noite no China...no Pé-Leve, à frente do mar. geralmente ainda hoje acabamos sempre frente ao mar.

2011-04-10T18:02:00.003+01:00

está quase a celebração dos vinte anos de delírios
hoje está sol na praia e vento no sítio
amanhã logo se vê
...mas dia 30 de abril o encontro está marcado para o café Porto Bello
no sítio da nazaré

2011-04-08T09:17:00.000+01:00

2011-03-29T10:46:00.004+01:00

até fim de abril

há originais, manuscritos, dactiloscritos, fotografias,...

o que resta das edições non nova sed nove

quem dá mais?

2011-03-23T20:19:00.000Z

antes de um novo embrulhe

dia 30 de abril

celebramos com amigos os vinte anos de delírio

há revista nova...vários anos depois

serve para comemorar os vinte anos da editora

30 de abril

no sítio da nazaré

juntamo-nos para ler

Fabiano Donato Leite (Brasil)

Fernando Guerreiro

Henrique Manuel Bento Fialho

Jaime Rocha

Jorge Velhote

José Carlos Freitas (Brasil)

Miguel Martins

Rui Almeida

Rui Tinoco

Sílvia C. Silva

Vitor Vicente

Wellitania Oliveira (Brasil)

ou para ver as fotografias de

Alexandra Demenkova (Rússia)

e Steve Remígio Delgado

em breve

outras novidades

2011-03-22T13:41:00.000Z

está prometido que um dia deste ano
se publicará uma nova versão (aumentada) de
um embrulhe xê d'arêa
feita das colaborações de vinte anos dos autores da
non nova sed nove
em papel de embrulhe
atado com cordel
e lá dentro poemas com areia da praia de norte

2011-03-21T09:09:00.000Z

um embrulhe xê d'arêa
com

a. dasilva o.
augusto oliveira mendes
clara assis
codinha
jorge plácido
josé luís peixoto
josé petinga
lígia da costa
luís paulo meireles
manuel carvolha
mário dias ramos
m. parissy
nuno rebocho
nuno trinta de sá
ramiro du roc
ricardo bordalo
tiago gomes

ed. non nova sed nove, nazaré, abril 1998

2011-03-20T10:59:00.001Z

um embrulhe xê d'arêa
é um embrulho feito à mão com
as principais colaborações poéticas e não só
desta coisa chamada non nova sed nove
e foi composto na tal máquina moderna
fizeram-se embrulhos que cheguem
nazaré abril de 1998
sete anos depois de aparecerem as
edições non nova sed nove

2011-03-17T16:04:00.000Z

faz agora vinte anos que se desenhava o fim da non nova sed nove. o fim? perguntamos hoje. celebramos sim uma aventura que durou (tem durado) e juntou amigos. poemas e fotografias e desenhos e cegadas e ...

2011-03-15T10:05:00.001Z

30 de abril

celebramos com amigos os vinte anos de delírio.

há revista nova...vários anos depois. serve para comemorar os vinte anos da editora.

30 de abril no sítio da nazaré

juntamo-nos para ler Rui Almeida, Jaime Rocha, Miguel Martins, Silvia C. Silva,

Fernando Guerreiro, Jorge Velhote, Henrique Manuel Bento Fialho,

Rui Tinoco, Wellitania Oliveira, José Carlos Freitas,

ou para ver as fotografias de Alexandra Demenkova e Steve Delgado,...e outros.

mais novidades

em breve

2011-03-12T10:19:00.000Z

poema dactiloscrito de Luís Paulo Meireles
mais uma das páginas da revista que ficou por publicar em 1998
inédito - embora não autografado pelo autor

2011-03-09T10:51:00.000Z

poema manuscrito de José Luís Peixoto
que, tal como as anteriores páginas, nunca chegou a ser publicado
a revistazine devia ter saído em 1998 mas, acabou por ficar em arquivo

2011-03-08T12:18:00.000Z

página de José Petinga
da revista que não chegou a sair em 1998
poema dactiloscrito - embora não autografado

2011-03-07T10:00:00.000Z

página de Ramiro du Roc
que estava alinhada para sair na non nova sed nove 1998. número - com páginas manuscritas, ou elaboradas pelos autores - acabou por ficar em arquivo, nunca sendo editado. aqui se mostram esses inéditos.

2011-03-06T02:52:00.001Z

em abril de 1998, a non nova sed nove estava à beira do fim. acabar, não acabar. dúvidas. até que ficou em suspenso. é certo que lhe fizemos um funeral, mas qual corpo ressuscitado, de quando em vez regressava. há por aí edições limitadíssimas, memórias muito vagas e que a poucos diz. alguns livros raros e umas quantas plaquetes. de 1998 até hoje. e na altura, ficou por acabar mais um número da revistazine. a que sairia algures em 1998. os originais (poemas de José Luís Peixoto, m. parissy, Luís Paulo Meireles, José Petinga, Ramiro du Roc, Codinha,...) ficaram em arquivo. felizmente. e agora, aqui, depositados. esta seria (é) a página com uma fotografia de m. rui.

2011-03-04T23:38:00.001Z

partir. o saco dos dexy's

vou partir
com o velho saco azul dos dexy´s
aquecer este ar cortante
para a casa de cal. cálida.
a nossa casa
onde a música da terra
serpenteia no jardim das delícias

*

viste rios a correr
amor queimando como a fogueira medieval

*

conduzir o metro
para vos levar ao meu túnel

*

esse mar onde navegas
ondula bravo mas parece amigo,
humanizado

*

se não tivesse dado tantas voltas pelo mundo
não teria sentido a aragem livre
das piruetas e das cambalhotas

trilho

no trilho que tomou
foi trilhado em pedaços.
chorou muito mudamente
à noite sorria com esforço
de dia desamparado
encostado às paredes

*

lentamente ou muro da igreja

mais uma semana que passou
carpindo uma toxicidade lenta

a luz enigmática incidindo no mármore
as suas veias que correm
na inanimação da pedra

as suas veias dão-me a beber
a luz estranha

*

travas uma luta para destruir
o que os outros constroem para te destruir
mas lutas desarmado, inofensivamente

Tiago Gomes
non nova sed nove, dezembro 97

2011-03-03T09:08:00.000Z

Responda quem dono
da raiva
da chama, do tempo, da fome, da infância
suba ao púlpito
aquele da eloquência sagrada
mal-avinhada alma de mansionário
na sua espera manquejante.
Qual da sua sorte vai roubar a igreja?
Ofereço a merendola a quem traga a primeira
sombra do meridiano 2000 colado ao metecárpio
matem-se os neutrófílos períscios
apontados do alto do púlpito.

Ricardo Bordalo
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-03-01T09:24:00.000Z

no planeta amar-te
(rua maria pia, altas horas da noite, 18/09/97)

no planeta amar-te, já usaste a seringa e recebeste internamento
no planeta amar-te, vais contra os carros e levas com comprimidos
no planeta amar-te, quiseste ser heroína e gozas coca
no planeta amar-te, perdes tudo em meses e achas que vale a pena o sorriso do bebé
no planeta amar-te, soltas a angústia e vagueias pelo comboio
no planeta amar-te, a paixão é incontrolável e a saudade "até já"
no planeta amar-te, mulher dos sonhos conjuga-se com no pretérito mais-que-perfeito
no planeta amar-te, inventas um novo vocabulário para solidão
no planeta amar-te, sabes que a fruta fresca não é ácida como a chuva
no planeta amar-te, amar-te como se fosse o último bolero de ravel

Nuno Trinta de Sá
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-28T09:07:00.000Z

poema de viagem

para ser ouvido à espera do comboio

Senhores passageiros:
por razões de avaria
esta composição
não segue viagem.
Senhores passageiros:
devido a avaria técnica
devem mudar de carruagem.
Senhores passageiros:
para viajar
é preciso
coragem.

para ser lido à entrada do comboio

Sinal de alarme
só utilizar em caso de parigo.
O seu uso não justificado
será punido.

para ser vivido dentro do comboio

Caixodré
Santos
Alcântara
      Belém
      Pedrouços
Algés
      Cruz Quebrada
            Estádio
      Caxias
      Paço d'Arcos
      Santo Amaro
Oeiras
Carcavelos
      Parede
São Pedro
São João
Estoril
Monte
Cascais
                  e vive-versa:
Cascais
Monte
Estoril
São João
São Pedro
Parede
      Carcavelos
Oeiras
      Sto. Amaro
      Paço 'Arcos
      Caxias
      Cruz Quebrada
            Estádio
Algés
      Pedrouços
      Belém
Alcântara (ligação à linha da Cintura)
      Santos
Caixodré
                  e recomeçando:
Caixodré
      Santos
Alcântara
      Belém
      Pedrouços (foi abaixo)
      Algés
      Cruz Quebrada
                  (já não existe a linha do Estádio)
      Caxias
      Paço 'Arcos
      Sto Amaro
Oeiras
      Carcavelos
      Parede
São Pedro
São João
      Estoril
            Monte
                  Cascais
                                    e vice-versa
                                    sucessivamente
                                    recomeçando

para ser lido no comboio

Para a sua segurança
mantenha as portas abertas

Os horários consideram paragens de
meio minuto nas estações intermédias
Para chegar à tabela facilite e apresse
as entradas e saídas

Esta carruagem é para si Estime-a

Não fumadores
no smokers
non fumeurs

Em caso de emergência
puxar
para comando manual
das portas

Carregar
para abrir

Passageiro sem bilhete
ou bilhete não válido
infracção penalizada

Banco
reservado
para
deficientes
físicos
grávidas
e pessoas
com
crianças
ao
colo

Nuno Rebocho
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-25T09:11:00.000Z

estátua

há um corpo que revela a cor da estátua queimada. o conjunto dos homens. mácula.
é alguém que escreve versos num papel. circula entre a avenida d. carlos e a rua de s. paulo. tem o cabelo em plástico cinzento.
a sua língua pode ter um eczema. aventura-se sobre o tempo, vai acumulando as horas. este é um homem da minha existência.
recordo a sombra das mãos sobre o monte de papéis e sacos de plástico que vai arquivando nos degraus de entrada das casas.
fechado. eis como permanece o silêncio. olho-o, como que visse um comboio passando à velocidade do sexo.
ele vai delirando pelas ruas num compasso ditado pela luz branca. arrasta consigo o odor da paisagem.

quando o pássaro lilás apareceu, já tinha escrito sobre o seu voo. mas tinha remos e destinos libertinos.
meio nevoeiro meio cigarro, o café subia misterioso pela canção. o homem cantarolava sob as árvores. era a hora do repouso do corpo que amanhã voltará a mostrar a cor de estátua.
por entre duas folhas soletra algumas sílabas para que se possa ouvir. o ritmo vai-se perdendo nas pálpebras que fecham para a consciência do mundo.
irrita saber que existe mundo.

quando as palavras surgem, o corpo suga nos poros o alimento.
junto ao bálsamo, às vezes, segura os restos de calor do sol e conserva-os pela noite dentro.
as sirenes vêm perturbar o calor das palavras que surgem em cimento. estilhaçam-se pelo cortejo de sonhos.
o homem queria ser verdadeiro, ter casa ou pelo menos fôlego. isso valeria um sorriso.

deixo para amanhã a escrita. agora observo constrangido o reflexo da verdadeira estátua na água suja do charco.
corro pela margem das escadas. começa aqui uma nova viagem, onde os ramos formam anéis que rodam sempre em volta da morte.
acho que é por isso que os cafés chegam ao fim de tarde e fecham. mas a água vai escrevendo sob a luz.
o pássaro lilás traz no bico galhos e areia para enfeitiçar o círculo interior do cérebro.

as alucinações repousam entre a comida e as ruas vazias. essa é uma área de livre acesso.
o fumo dos túneis jorra em direcção aos astros. é a fuga possível.
entre a arte e a morte pode, de facto, enraizar-se a estupidez. mas isso não acontece.
vou observando e permanece empregado do estado que encarna nas grutas e túneis para elevar a notícia. é que os passageiros do futuro beberão a água do frio.

o novo caderno traz na capa o retrato de antígona. é possível.
a tinta cai e borra a página branca.
permanece a dúvida da existência da arte. nova viagem.
os caminhos cruzam-se nas linhas de comboio. anunciam pelas ruas que amanhã o dia não será pago.

m. parissy
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-24T09:09:00.001Z

uma pomba inclinada sobre o ombro
a sugerir segredos

uma linha desfeita neste mapa
a transbordar noutras direcções
vozes de vidro ou de ferro
ambientes transparentes e pesados
com rotas imperceptíveis

um café quase vazio
com plantas baças nas janelas estreitas
um cabide onde casacos de pele
escorrem dinheiro falso parede abaixo

sombras

a liberdade do salto em pleno mato

esquecer os dedos no gato
centralizar os olhos do mundo
mercantil neste casino de vidro
onde a porta
verifica a passagem do autocarro
engolindo e despejando gente

a opressão de se saberem estas coisas
todas
de cor

Mané Freire de Castro
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-23T08:54:00.000Z

inesperado

ao não ser de o ser sempre criança
companheiro e amigo de todos os dias
quantas vezes esta esperança
duma lembrança que nos adias

no cume de uma vaga a gaivota dança
o espírito lívido e distante
o cheiro perfumado da tuas tranças
num delírio em que m'abandono constante

ao sonho! quase proibida a vida vagueia
esquecida como se do nada fosse
já meu corpo por ti semeia
e mesmo que a vida o não fosse
ou o fosse como a areia
cobrindo as dunas salpicadas de iodo
onde o canto do mar sereneia
em verso de eterna ode

uma realidade após outra
surgindo inesperadamente
emergindo de favor contra
ou outra antecipadamente

quase meu sonho adoecera
por incompreendido o ser
em outro após renascera
e de compreendido nunca ser
em outro que aparecera
por não se compreender
ao não compreendido, o ser

José Petinga
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-22T08:53:00.000Z

perdido olho o infinito

fumo um distraído cigarro com o sôfrego da angústia

olho o mundo cinzento que me rodeia

leio no futuro um destino de nómada

perdido olho o infinito

tu estás do outro lado de mim

perdido olho o infinito

e uma lembrança beija-me a memória:

riso de gente sentada no vazio

flamejar de pulsões

paixões perdidas

no riso vazio de pulsões tu ficas calada

como gata de merceeiro sobre o balcão

lembras-te?

é o temperamento do cio nos corpos

dias infindáveis a olhar nebulosas saltitantes

lembras-te

aflorar dos sentimentos

linguagem perdida de sílabas

sílabas coloridas do tempo

náusea esgotante das noites

sono fictício de sonhos

lembras-te

ficamos à espera da manhã

partimos em naus coloridas

descobrimos mundos de fantasia repletos

no longínquo labirinto

coberto pela teia do tempo

perdido olho o infinito

o riso vazio deixou o espaço

e o alegre repouso do nada amortalhou o horizonte

José Domingues

in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-21T08:56:00.000Z

são as paredes de gelo

e a porta também

a solidão tem tudo

do incompreensivel

.......

dos estilhaços perdidos

a memória, palavra ocre

marmórea, se resiste

e inventa

o interior do piano

onde contigo eu gostava

de dedilhar as cordas

e o meu coração na tua mão

chora agora que partiste

tu não resististe ao fátuo

a tua vida

.......

interior a mim

existe, muito breve

o caule

e da raíz pouco sei

.......

palavra dada

palavra não magra

do inconsciente

das mínguas de amor

sobra não sei quê e atormenta-me

um amontoado

atravancando no olhar claro

a luz que brota

e é que brota quando há primavera e verão

e a uma estação se segue outra

.......

dispersa

além tropeça

se parece una é excitação

é fátuo se o que fica é dispersão

Clara Assis

in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-19T17:07:00.000Z

regresso à palavra de Brel na juventude
regresso rebelde a passear ou sentado
nos jardins da cidade
regresso ao odor e ao vento
mas mais não estou do que na retina do teu
olhar
simples assim como o encanto

vejamos então o naufrágio
ou um beijo indecente
daqui do areal seco e cinzento
ou eis-nos pintados ou deformados
deslizantes e agonizantes nesta linha
azul
de caneta de prata roubada
onde os homens fugiram, atormentados
vamos ouvir assim o rugido,
esquecer
e de cócoras, brincar com pequenos
leões
agora órfãos agora como nós

as pedras dos caminhos para Millbrook
foram espalhadas pelos céus e os anjos pereceram
voaram penas
enquanto a dinástica criatura das teclas enérgicas
se fez perder, diurna, nas selvas verdes e ínfimas

Augusto Oliveira Mendes
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-18T22:57:00.000Z

náufrago

meter a cabeça dentro do poema
e ficar lá na cabeça do poema
o maior número de segundos
até ver se aconteceu se nada aconteceu
até tirar a cabeça do poema

tornar a meter o poema na cabeça
até perder a cabeça
possível
depois de meter o poema na cabeça
até ao infinito
que é tirar a cabeça ao poema
e anotar tudo o que o rodeia
até meter a cabeça dentro do poema

e ficar lá na cabeça do poema
o maior número de segundos
até ver qualquer coisa
que não aconteça
ao meter a cabeça dentro do poema

o poema mete a cabeça dentro do poema
e depois de segundos eternos diz
que a cabeça não tem nenhum poema
assim como este não tem nada na cabeça

o poema mete o tronco do poema
na cabeça e depois de segundos eternos
diz que a merda que tinha na cabeça
era o infinito do maior número
de membros possíveis
de embrulhar o corpo no poema

o poema mete os membros no tronco do finito
e depois de segundos de retorno
diz para meter a língua no poema
até ver e anotar o número de segundos
de cabeça no conhecido poema
que só tinha merda na cabeça

meter a cabeça dentro da cabeça
entre os membros do poema
até ao tronco da cabeça
e ficar aí os segundos permitidos
depois de sentir o que aconteceu
aos membros do poema
quando esmagam a cabeça

tornar a embrulhar os membros da cabeça
num poema sem pés nem cabeça
até ao tronco do número
que acontece qualquer coisa
que já não tenha acontecido
ao meter a cabeça dentro da cabeça

perder o poema por vir
e ficar por lá no cérebro do poema
que não se vem
no ventre entre os membros da cabeça
é ficar com ela dentro
do que a rodeia
e permanecer assim
no cérebro da cabeça
até acontecer
qualquer poema
que não aconteça

A. Dasilva O.
in non nova sed nove, dezembro 97

2011-02-15T09:13:00.000Z

non nova sed nove, dezembro 97
com poemas de a. dasilva o., augusto oliveira mendes, clara assis,
josé domingues, josé petinga, mané freire de castro, m. parissy,
nuno rebocho, nuno trinta de sá, ricardo bordalo e tiago gomes

2011-02-11T08:59:00.001Z

abril está perto
está a caminho uma nova versão de um embrulhe xê d'arêa, a antologia de todos os autores que participaram na non nova sed nove e que foi editada em 1998. antes disso, haverá novidades: nos vinte anos da editora da praia sairá uma revistazine que celebrará a data redonda. estão a caminho poemas, fotografias, desenhos, de autores que nunca participaram mas que cabem no nosso universo dos fantasmas que rodeiam os versos. em breve.

2011-02-10T12:23:00.000Z

metamorfose

eu de noite tenho medo
do vento que sopra
das folhas que caem
o homem forte grita
o lobo e as crianças a chorar
a noite é escura e adormece
a lua fala com o vento
eu de noite
enrolo pedras da tentação
o fogo aspira tudo
vendaval de ideias
sede e saudade escuridão
eu de noite
penso virando tudo
derrotado amedrontado
alucinado revoltado
mas é de noite que sou eu

Luís Paulo Meireles
in auge do ritual
non nova sed nove, nazaré, outubro 1997

2011-02-09T08:58:00.000Z

relato completo

escola e mãe
mãe escola
da escola mãe
guardo tudo na
minha viola
não toca a viola
não tem cordas
nem tenho viola
nem quero escola
nem quero mãe
sou escola viola mãe
mãe da escola e de viola
não é ninguém ninguém
ninguém ninguém
eu quero a minha mãe

Luís Paulo Meireles
in auge do ritual
non nova sed nove, nazaré, outubro 1997

2011-02-08T09:27:00.000Z

maio

pano vermelho rasgado
a nossa bandeira viva
é assim que vivem os homens
olhando o oceano perdidos
o hálito da boca sem rumo
a violência do trabalho primeiro
ainda que viva em mim
o que resta do olhar
já não há vontade
aonde o silêncio vença as distâncias
as palavras devoram o norte do olhar
antes fugir da serpente ameaçadora

Luís Paulo Meireles
in auge do ritual
non nova sed nove, nazaré, outubro 1997

2011-02-07T15:13:00.000Z

embriaguês implacável

a lutar na vida amanhã
sentir frio
ficar curvado
na esquina e à chuva
casaco nas costas
camisa roubada ao peito
janelas sem sol
os sapatos de fivela esperta
o mesmo banco amigo
fico sentado ao contrário
escrevo para mim
no destino que o
horizonte nos atrái

Luís Paulo Meireles
in auge do ritual
non nova sed nove, nazaré, outubro 1997

2011-02-06T13:48:00.000Z

do corpo ao abismo

aquela velha à janela
olha a rua da sua infância
chora ri e reza
a vida passou e a tristeza
ainda ontem foi criança
os braços cruzados os olhos sem brilho
os dias passados
família amor desgraça
alegria sem nada
restos guardados
levar tudo para longe
a porta do lado de cá de lá
espera espera

Luís Paulo Meireles
in auge do ritual
non nova sed nove, nazaré, outubro 1997

2011-02-05T16:12:00.001Z

trás-os-montes

entre a planície e a montanha
a massa informe das rochas seculares
pequenas coisas se ordenam
por estradas longínquas
o pão duro rasgado no peito
a fome insuportável e penosa
o meu quadro no cadafalso
silêncio a memória dessas casas assombradas
os fantasmas dos lobos sem donos
a tortura da manhã em manhã
rasgo tudo para mim
quando as sombras da memória
revoltado neste labirinto
colecciono prolongamentos
retorno ali à sepultura
dos antepassados nada
penetrando e descendo
ao ventre da minha árvore

Luís Paulo Meireles
in auge do ritual
non nova sed nove, nazaré, outubro 1997

2011-02-04T09:12:00.001Z

auge do ritual
foi escrito por
luís paulo meireles
capa da nnsn
este é o sétimo caderno da colecção
Lament For The Death Of My Cock
composto manualmente
e impresso na tal máquina moderna
nazaré outubro de 1997
fizeram-se bastantes exemplares
edições non nova sed nove

2011-02-03T09:18:00.000Z

os últimos meses
das edições non nova sed nove, com publicações consecutivas e grande regularidade, chegam a setembro de 1997 com o livro de m. parissy a pele da parede e faltava ainda auge do ritual de luís paulo meireles. antes mesmo do trespasse definitivo quisemos deixar um último número, em dezembro do mesmo ano. ainda e sempre com novos autores: josé domingues, mané freire de castro e tiago gomes. depois disso...

2011-02-02T09:14:00.001Z

restam apenas duas imagens: o veludo
das pálpebras que suporta a respiração do medo
onde o âmbar emite sons
onde o fôlego das luas não consegue
conter o delírio da maré

e isto
nos dias que amanhecem

m. parissy
in a pele da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-02-01T09:23:00.000Z

o planeta limpa os poros
e extermina as células mortas

as paredes brilham com a presença das estrelas
a caminho do escuro ficam as árvores de frutos

aí, o corpo recebe
lucidez e claridade

usa-se a si próprio
em domínio

m. parissy
in a pele da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-01-31T15:29:00.001Z

veja-se o rasto do corpo: nas portas

balançam gotas de óleo

a roupa estendida pelo chão

cobre um livro de reclamações inutilizável

o combustivel depois da avaria

as mãos deixaram marcas

no corredor que nasce da lava

onde o pó prepara o regresso da noite

assim, quando o espelho surge

alérgico aos movimentos

perdura o motim do tempo

as horas mutilam o corpo

m. parissy

in a pele da parede

non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-01-30T11:36:00.000Z

lentamente o abandono torna indiferente
a música que foi oferecida pela língua

mas, a presença do pólen
da sabedoria
distrai
as vagas que o azulejo produz

um enxame de abelhas
surge pela fissura do abdómen

vêm sugar o sangue seco
resultado do assassínio da sombra
a noite passada à beira do deserto

m. parissy
in a pele da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-01-28T09:13:00.000Z

o lençol está gravemente ferido
causa: o réptil excedeu-se nas filmagens de um sonho

a carne mostra a tatuagem do medo: a solidão é obscura

o lençol estendido na varanda
alimenta o tanque onde nascem ervas humedecidas
e viradas a poente

as costas voltadas, o corpo
surpreende pela insistência
nem que os poros suguem a nicotina dos seres

m. parissy
in a pele da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-01-27T21:25:00.000Z

em qualquer manhã, a areia sobre a boca
mistura-se com o esperma
e o perfeito animal enfia o braço
na moldura das horas

as manhãs agarram-se aos dentes

amanhece o pão dentro de
razões respiratórias - aqui nasce
um cemitério vestido de palavras

m. parissy
in a pela da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-01-26T09:01:00.000Z

a carne acorda com o suspiro da maresia

o corpo diagnosticado: doente de gana
empobrece com os níveis de ódio à luz solar

as unhas crescem como um jardim plantado
no cérebro de klee

vão cuspindo a massa pela
nudez do dia, assim todos os dias

m. parissy
in a pele da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 1997

2011-01-25T09:07:00.000Z

um rosto vasculha a noite à procura de crateras

o dorso da água está submerso
a lanterna ilumina as artérias do vazio

do fundo da renda surgem
laranjas apodrecidas pela água
os olhos não acreditam na vegetação

a terra treme
hoje a noite foi invadida
do núcleo da cratera expele-se
saliva

o rosto solidificado pela corrente
exibe
a presença dos líquenes

é este o retrato que encontro
quando vaza a maré da carne

m. parissy
in a pele da parede
non nova sed nove, nazaré, setembro 97

2011-01-24T13:21:00.000Z

a pela da parede
foi escrito por
m. parissy
capa da nnsn
este é o sexto caderno da colecção
Lament For The Death Of My Cock
composto manualmente
e impresso na tal máquina moderna
nazaré setembro de 1997
fizeram-se bastantes exemplares
edições non nova sed nove

2011-01-23T16:21:00.000Z

água de pedras
(lx, maio de 97)

depois do vinho tinto e antes da vodka, um taxista quer saber o significado da vida.
os prédios, os carros, os jardins, a luz da noite. tudo se esfuma.
as farpas, fadas, estão lançadas. e são tramadas - o jogo viciado. o bas-fond, maravilhoso clube de poetas vivos.
vamos dançar e berrar como nada se passasse? e agora, tu, que és realmente um poeta, traça-me o destino depois disto.
porque o despertador não toca, o cromatismo que se foda, a matemática? - apática. a dúvida, claro, estúpida.
yeeeeeehhhhhh !!!
(come on baby, light my fire, tan, tan, tan!)

nuno trinta de sá
in água de pedras (depois do tinto e antes da vodka)
non nova sed nove, junho 1997

2011-01-21T08:56:00.000Z

intervalos
lx, 24/02/97 (ao pé do casal ventoso)

I
no piano da minha simplicidade, ouço acordes de nostalgia. vivo num terno casaréu de sonhos. este bairro tem o condão de me tornar feliz, em cada lágrima. e cada compasso é um beijo teu, águia tocada por cupido.

II
no final desta melodia, prometo que nunca mais deixarei teu cais, sítio onde fujo da neblina e em que finalmente consigo distinguir a vertigem da doçura.

III
olha, vai buscar cigarros. cada passa é uma tabacaria na trituradora do tempo. amor, creio que a nossa droga será sempre esta indisfarçável sede de infinito. é verdade, já posso voar contigo p'los montes brancos de carrazeda? ou bastar-me-á um sorriso do teu olhar para acreditar que a vida é isto?

nuno trinta de sá
in água de pedras (depois do tinto e antes da vodka)
non nova sed nove, junho 1997

2011-01-20T09:02:00.000Z

entre duas ruas
lx, 25/02/97 (av. liberdade)

já posso dar-te a mão? os amores passam mas exibo aí um ar que espelha felicidade. e o momento é o teu exacto útero, que traz uma flor adormecida. neste imenso folhetim, aprende-se a brindar com pulmões arfantes.
desculpe-me são jorge: detesto que façam das formigas civilização. já é tarde para sair de cena: a memória das palavras gastas.
o destino tem agora a bexiga apertada. e, além disso, jurámos fazer da noite de lisboa uma excursão de segredos.
entre duas ruas, rimo-nos e amámos a vida. sabiam que esta relva tem dois corações lá dentro?

nuno trinta de sá
in água de pedras (depois do tinto e antes da vodka)
non nova sed nove, junho 1997

2011-01-19T08:50:00.000Z

água de pedras
(depois do tinto e antes da vodka)
foi escrito por
nuno trinta de sá
este é o caderno número cinco da colecção
Lament For The Death Of My Cock
composto manualmente
e impresso na tal máquina moderna
nazaré junho de 1997
fizeram-se bastantes exemplares
edições non nova sed nove

2011-01-18T08:53:00.000Z

Não me mascares de alma e corpo
de água e tinta de um mar revolto

Amar-te assim mesmo envenenado
deambulando numa corda térrea, E cheiro
Queria a cor e o desmaio, E o menino, solto
Dançarmos nós e os bichos
num envolto coração de tanto chorar
Lá fora o céu é carne E um Éden distante
Poderíamos ficar por um momento

***

No fio de uma unha crescida em corpo mole
houve quem os visse em correria de formigueiro
E agora os noctígenos silêncios
quando as armas são secretas
orgulham-se envoltos em crisântemos
Transbordando para uma névoa de espuma solitária
os animais vidrados, caídos da glória

***

Os jardins são frescos E a tua alma errando
como queres que as mãos repousem em velhos lençóis?
Como queres que a virtude se encante e o murmúrio
se enrole?
Os teus cabelos de fogo, os teus lábios feridos
Como queres a face e os testículos?
Como queres que te aproxime a agonia
quando venho do mar numa galé com um só marinheiro?
Posso levar-te a palavra, uma palavra de carne
os putos do mundo e as farsas nossas de viver

Augusto Oliveira Mendes
in non nova sed nove, abril 97